Лес. Начало осени. Закат
(с элементами растворения, в произведении растворено три отдельных стиха)
По венам гор зелёных – сотни радуг
По кругу циркулируют извечно,
А воздух упоителен и сладок,
В природе всё, бесспорно, безупречно…
Путь к небосклону… здесь берёт истоки,
Пульсирует вселенная любовью,
Подносит релаксации уроки,
Наполнен каждый миг блаженной новью.
Меняют робко клёны распорядок,
Прохлада обнимает им коленки,
Сентябрь утверждает свой порядок…
Готовит аккуратно мир к побелке…
Наряд к сезону, ритмы, биотоки
Деревья трансформируют частично,
Трава теряет свежесть, цвет и соки,
Сценарий развивается классично.
Ресницы туч набухших в серых пятнах,
Тревогу импортируют, волненье,
Сейчас бы чай… с конфетой кисло-мятной…
Приятно у костра уединенье…
Меж веток сосен солнца лучик ломкий,
В закатный пруд ныряет раньше срока
И выглядит оранжевой соломкой…
Луна же, как индейская пирога.
Цветам чуть-чуть пожухшим, вероятно,
Былого шарма всё же не хватает…
Ведь красота уходит безвозвратно,
Звезда… и та… когда-нибудь сгорает…
Уж снится осень, дождь, тумана кромки
Беспечным мотылькам, стрекозам пёстрым.
На их декоративной драпировке
Мороз ножом пройдётся скоро острым.
Ручей рисует лица… может, души…
Своею кистью, нежной акварелью,
Портрет внутри, живой пейзаж снаружи…
Изысканно украшенный форелью.
На камне ветхом, просто их не видно,
Сокрыты руны, тайны наших предков…
Царапиной… под ямкой ромбовидной…
Лишь символы мы ищем слишком редко.
Расправив крылья, птица, словно рюши,
Готовится к нелёгкому полёту.
Звук флейты Кларка, кажется, не глуше,
Чем крик её прощальный… ни на йоту…
Играет с ветром… тихо… безобидно…
Листок то ль в догонялки, то ли в прятки.
Мгла трётся в землю мантией бесстыдно,
Невольно наступая мне на пятки.
Из ягод ожерелье, брошь с рябины,
А из кизила вкусные серёжки,
Дороже для меня, чем все рубины
Да на часах алмазные застёжки.
Шедевр искусства – мох и печерица,
Таких нет в знаменитом Эрмитаже.
Пусть громко воет белая волчица,
Она сейчас стоит одна на страже.
В лесной просторной келье нет рутины…
Гармония рифмуется с уютом,
Нет серых толп, машин да никотина,
Ущелье служит ложем и приютом.
Светлеют чувства… хочется молиться,
Вдыхать елей священный Божьей ласки…
Здесь центр планеты… Здесь моя столица…
Подольше бы остаться в этой сказке!
В тексте растворено стихотворение:
По венам гор зелёных – сотни радуг…
Путь к небосклону… здесь берёт истоки.
Меняют робко клёны распорядок,
Наряд к сезону, ритмы, биотоки.
Ресницы туч набухших в серых пятнах,
Меж веток сосен солнца лучик ломкий,
Цветам чуть-чуть пожухшим, вероятно,
Уж снится осень, дождь, тумана кромки…
Ручей рисует лица… может, души…
На камне ветхом, просто их не видно.
Расправив крылья, птица, словно рюши,
Играет с ветром… тихо… безобидно…
Из ягод ожерелье, брошь с рябины,
Шедевр искусства – мох и печерица,
В лесной просторной келье нет рутины…
Светлеют чувства… хочется молиться.
И ещё одно стихотворение:
По венам гор зелёных
Путь к небосклону.
Меняют робко клёны
Наряд к сезону.
Ресницы туч набухших
Меж веток сосен,
Цветам чуть-чуть пожухшим
Уж снится осень.
Ручей рисует лица
На камне ветхом.
Расправив крылья, птица
Играет с ветром.
Из ягод ожерелье –
Шедевр искусства,
В лесной просторной келье
Светлеют чувства.
23.08.2011
© Copyright Marina Aldon 2011
